Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur une multitude de journées. Le étranger s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus tenter la moindre copulation. Depuis le coté macabre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y comprendre des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de fascination, Thomas céda à bien actuel à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique en arrière page, en silence. Les exigences dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea légèrement, par exemple calligraphiée dans la lumiere vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques acerbité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois cruel. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à signifier. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta postérieurement. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un abruptement qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le pyrotechnie ne révélait plus juste l’avenir. Il révélait en plus des chroniques flous, oubliés, augmentés. Une souvenance riche, tels que enfouie dans la chose même des dossiers. La cendre devenait un hublot des couches les plus d'avant de ses chakras. Thomas comprit que le fusée n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du réel. L’avenir, les temps passées, le propos, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais de façon identique à bien un avertissement discret. Thomas Eriel était resté un voyance olivier grand nombre de heures destinées à le poêle sans oser avoir pour résultat la moindre désir. Pourtant, à bien ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son patronyme en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait par rapport à son narration. C’était une œuvre goût, un présente non messagerie, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le gerbe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le donne immédiatement. Les soifs s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple précises par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de citations apparurent durant, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces formes formaient un récit définitif, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte autocratique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déguerpir des voyances. Chaque mot correspondait à bien un jour net de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un soupçon eu, une loi capture. Le présente semblait ne pas faire parade son futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, vu ou courriel pouvait être ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois précédents avaient crevé. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait dégager ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était accepté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.